La primera caja de pinturas

 

Con la calidez de un sol de noviembre y la suavidad fonética de Enya difuminándose por el salón… Así, en completa comunión con una paz olvidada, observo por mi ventana a los niños en la plaza.

Son muy pequeños, tanto que tienen que ser ayudados por sus padres —o abuelos— para poder deslizarse en el tobogán recién instalado por el Consistorio.

¿Recuerdas cuando, de niño, pintabas tu propia plaza? Yo te observaba en silencio. Contemplaba los colores en el interior de aquellos diminutos tarros de cristal. Me fascinaba la imagen de aquellas pinturas acomodadas en la que entonces me parecía la más hermosa de las cajas de madera pulida que jamás hubiera visto.

Aquel día también tenía paz, y de igual forma, la música se difuminaba por toda la casa, pero no era Enya, ¡qué va…! Era la voz de nuestra madre que limpiaba el suelo arrodillada mientras cantaba Torre de Arena de Marifé de Triana, y que en mi imaginación me transportaba a un castillo diferente al de mis cuentos de príncipes azules y princesas perfectas.

A veces, lo que más llamaba la atención de mi curiosa mirada no eran los colores de tus dibujos, sino todo lo contrario: su ausencia de colorido. Sucedía cuando con un carboncillo entre tus dedos de menuda complexión, dabas forma creando de la nada en el grueso y blanco mate de aquella rectangular página, a unos fornidos personajes que los maestros italianos legaron a nuestra Historia para ser reproducidos por la avidez de los genios venideros. Otras veces, te olvidabas de aquellos grandes de la Historia y te recreabas en los elementos más contemporáneos, regalándome el deleite de contemplar a tu héroe: «El Capitán Trueno».

¡Qué no daría yo hoy por acariciar entre mis manos uno de aquellos cuadernos de dibujo de tu infancia! Por suerte, tengo la satisfacción de ver que todavía alguien conserva varios de aquellos dibujos enmarcados en una habitación, no muy lejos de mi casa. Alguien que compartía mi curiosidad y que, unos años mayor que nosotros, supo valorar ya entonces aquella destreza tuya para el arte.

 

 

De: Al pie de La Calderona

Fotografía: Ismael Murria