La carta

 

 

Cuando finalizó, el sol estaba ya alto. Se había levantado al amanecer y dedicó gran parte de la mañana a descargar sus inquietudes sobre unos folios amarillentos ya por el tiempo.

Comprobó que su caligrafía se perdía en trazos desiguales, torcidos e ilegibles. Cambió su bolígrafo de gel por otro, pero éste no tenía el grosor deseado y se le hacía incómodo mantenerlo entre los dedos. «La pluma» recordó, y se dirigió al cajón donde guardaba sus tesoros. Allí se reencontró con un viejo plumier de madera. «De dos pisos», se dijo a sí misma adivinando una sonrisa en su rostro. Al abrirlo, un aire cargado de diversas emociones se escapó de aquella superficie de color caoba y la envolvió, como el aura envuelve los cuerpos de los místicos.

Bajo aquellas sensaciones de olor a infancia, a madre y a hijos sentados frente al televisor dibujando sus primeras letras, empezó a escribir. Cuando terminó, separó uno de los folios. Lo dobló cuidadosamente, como se doblaban las cartas de amor, lo introdujo en el único sobre que encontró en casa y se vistió para ir a echarlo al buzón. Cuando llegó, comprobó que no llevaba el sello.

 

Finalista en el segundo certamen de microrrelatos «EL BALLET DE LAS PALABRAS»
Imagen: Ismahell.