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Maternidad - Garay Nicolai Angelov
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Jugaremos en las tardes de la nueva
primavera.
Yo buscaré la caja donde guardar las
palabras:
Primero una,
después otra.
Te hablaré de sus significados, les
pondremos música
y bailaremos y cantaremos con ellas.
ROSA será la primera:
ROSA blanca,
ROSA amarilla,
ROSA
roja…
En el montón de las letras buscaremos
las precisas
y formaremos la palabra MADRE
para que ROSA no esté sola,
y ya siempre permanecerán unidas.
A MADRE le pondremos de vestido
la palabra SONRISA.
Después, tú mismo buscarás en mi
catálogo de palabras
aquella que arropa y protege.
La llamarás CALIDEZ.
Y seguiremos jugando…
Nos alcanzará la NOCHE
y la caja no se habrá llenado
todavía.
Llegará también la palabra VERANO
y aún quedará espacio en la caja.
Ya en el OTOÑO primero
nuestra caja de palabras seguirá
insaciable de tus juegos;
y cuando llegue el último INVIERNO
y tus manos no puedan soportar el
peso de la caja
buscarás en su interior aquella
a la que pusimos de nombre RECUERDO…
Te sentarás con ella junto al fuego
y te abrazarás a la primera de las palabras:
ROSA.
Sonreirás a DULZURA
y acariciarás a MADRE y a CALIDEZ.
Tal vez te duermas por un tiempo
mientras contemplas el vaivén de las
llamas
—unos minutos apenas—.
Y cuando despiertes pondrás la tapa a
la caja
y la subirás al desván
junto a la caja de otras palabras
y, quién sabe si, también,
de otros juegos
y otras imágenes ya olvidadas.
De:
Poemas de puertas adentro.
Imagen: Garay Nicolai Angelov
-Maternidad-
