La carrera

En nada nacerá un nuevo paisaje

Lo anuncia la luz que entra por la ventana

Y la voz del gorrioncillo que en el nido habita

Apremia la arena en este reloj antiguo

Se desprende apresurada

Antes que alcance el vacío…

Uba unta su tostada mientras yo me abrazo a Lorca. «El viento en las vidrieras no me alcanza» y no altera mi ánimo el volumen de las hojas muertas en el suelo del parque. Siempre de lluvia y a veces de otoño, mi invitada muda su piel como las ramas que se desnudan en la copa del árbol.

Parece no haber ya inviernos. La nieve escasea. Arriba en la montaña la tierra del suelo se endurece, y el camino se muestra propicio para la próxima carrera. Las aves huirán despavoridas a otros cielos vecinos; los corazones de los animalillos del bosque palpitarán bruscos y desorientados en las oquedades de los riscos y de los troncos más viejos; los pequeños insectos y las florecillas silvestres que bordean el barranco, marchitos sus colores, perecerán bajo el peso devastador de las suelas que calzan los corredores de la montaña…

Uba adivina la tragedia en el bosque. Impotente toma su café y su tostada untada de mieles y tristeza. Yo, impotente también, la observo, poso mi mano en su hombro y me vuelvo con Lorca a mi butaca.

Fotografía: LEH